Le Clézio

La semana anterior empecé a leer, con sospechas, al último premio nobel de literatura, J.M.G. Le Clézio. El libro que leí -El africano- es pequeñito, y relata sus años de niño en África, y su relación con su padre -el africano del título- en esos tiempos itinerantes. Me sorprendió, en su triste serenidad y dulzura, que supongo contrasta con sus primeros trabajos (admirados, dice aquí en la contratapa del libro, por Foucault y Deleuze, sea lo que sea lo que ello signifique).

Dice Le Clézio, casi sobre el final,

"Pero me acuerdo de todo lo que recibí cuando llegué por primera vez a África: una libertad tan intensa que quemaba, me embriagaba y la gozaba hasta el dolor. No quiero hablar de exotismo; los niños son absolutamente ajenos a ese vicio. No porque vean a través de los seres y de las cosas, sino porque, justamente, sólo ven eso: un árbol, un hueco en la tierra, una colonia de hormigas constructoras, una banda de chicos turbulentos en busca de un juego, un viejo de ojos nublados que tiende una mano descarnada, una calle en un pueblo africano un día de mercado, eran todas las calles de todos los pueblos, todos los chicos, todos los árboles y todas las hormigas. Ese tesoro está siempre vivo en el fondo de mí y no puede ser extirpado. Mucho más que de simples recuerdos, está hecho de certezas."

(nota sobre él en Radar del domingo, acá)