Italianas XVII. (Finale, lento). Ulivi Pugliesi

Olivos y vides. Y una luz blanca que por las tardes les adormece. Olivos y vides. Y un mar sereno que les acaricia en calma. Olivos y vides. Y la tierra roja, revuelta, por el trabajo exhausta. Olivos y vides. Y la madera agrietada de troncos que hoy son sólo olvido. Olivos y vides. Y después, nada. La alegría, supongo, en algo se parece a eso.