Rutas argentinas hasta el fin

Volvía a Buenos Aires -era de noche- en autobús. Sugestionado, tal vez, por trágicos hechos recientes, de accidentes en la ruta, me desperté algo sobresaltado, en medio del viaje, alertado por la velocidad a la que iba el ómnibus –un Chevallier que en su acelerado andar nos forzaba contra el respaldo del asiento. Pensé en por qué no era visible la velocidad del vehículo, frente a nosotros pasajeros; o por qué no nos alertaba del hecho una modesta alarma, como alguna vez existieran, frente al evidente exceso. Dado que advertí que no iba a volver a dormirme en esas condiciones, decidí armarme de coraje e ir a hablar con el chofer del micro –me molesta tanto tener que asumir un papel semejante. Llego hasta la cabina principal (que en la actualidad está drásticamente separada del resto del autobús por paredes de cartón-madera y cortinas, destinadas menos a proteger el sueño de los pasajeros que a invisibilizar la tarea de los conductores). Cuando descorro la cortina, veo un extraño, tenue brillo en la cabina. Pienso en el misterioso azul de la noche que recorre, temeroso, los dedos viejos que se aferran al volante. Sin embargo, no se trataba del misterioso azul de la noche, sino del celular del chofer. A esa velocidad para mi inusitada, y mientras seguía acelerando, el conductor iba chequeando sus mensajes de texto. Le expreso, tímidamente, mi queja al chofer, mientras me sujeto a la pared para no caerme. El conductor me ve y se incomoda. Repito mi queja y él se mueve inquieto.Vuelvo a insistir. El chofer se quita el auricular que -ahora veo- cubría una de sus orejas y le impedía escucharme, ridiculiza mi reclamo y desmiente mi queja. La música que salía del auricular era verdaderamente muy mala.